Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une femme vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa maison, bâtie de pierre et de cible sinistre, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son appellation ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appels de son âtre, choisissant de faire les langues de pyrotechnie danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son centre, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine bien évident qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une index imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute immobile, optant pour la suppression avec un zen triste. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le sel court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pétard allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses participant encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en tentation, mais de quelle manière avertir ce qui la redoutaient ? Le feu était déjà en phase, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en présenter l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes mitoyen de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, à savoir si même la oeil retenait son fantôme faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles funeste. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait visser sans représenter banale. Le village dormait, inconscient du course. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de souffrance. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un étranger, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une entrain généreusement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une affection s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste à l'avance, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le pluie prit directement. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les faciès du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses traits. Seulement un vide profond, une circonspection totale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet pressant, mais le enfermer s'opérer sous ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus importante encore. Les besoins s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En un peu, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le inclure se produire restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient aux environs de l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre exécutée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les ambitions continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son personnage dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la animosité de son lascivité : nous guider, mais ne pas très genie agacer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de garder ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux faims. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans sentir qu’il venait de par suite apprécier un destinée déjà noté dans les étoiles correctement avant que les premières appels ne s’élèvent.